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Stiller. Als der Moment, an dem es passierte. Der Zigarettenrauch, der langsam aus dem Mund in die Nasennebenhöhlen steigt. Ein Prusten. Ein Husten. Wo sind sie hin. Wer sind sie. Langsam als die Wolke über den Regen fliegt und der Weg nicht das Ziel ist. Verschwinden. In eine Höhle aus Luft. In Dunkelheit gehüllt, sich langsam auflösen. Wasser als Tropfen auf dem gefrorenen Stein. Und Sonne. Auf der anderen Hälfte der Welt. Nach dem Ende ihrer selbst. Dahinter. Dort ist es stiller. Stiller, als der Moment, an dem es passierte.